As polainas do Senhor Pierre

Quando desci para comprar o jornal, o Quartier Latin estava ainda embaciado, com aquele jeito outonal que nos faz desejar mais algumas horas de bom sono.

 

Minutos depois, ao estender a mão para pagar o exemplar do Le Figaro, dei por mim a admirar as polainas do Senhor Pierre. De imediato, fiquei na dúvida se o que ficara perdido pelos séculos XVIII e XIX seria o bom gosto do meu vizinho ou o meu olhar.

 

Ali estavam elas, de couro, com o objetivo de proteger os sapatos do cavalheiro, belas, remetendo a imaginação para os romances e os poemas que brotaram na Belle Èpoque, um período delimitado por intensas evoluções culturais que se expressaram em modernos processos de refletir e nutrir o dia-a-dia, tanto em França quanto no Brasil. Uma época áurea, constelada, em estética, em inovação, em talento literário. Um período em que a mente pervagava pelas páginas de Henri Murger, Baudelaire, Balzac, Anatole France, Émile Zola, Verlaine, Mallarmé, Oscar Wilde, Rimbaud, Olavo Bilac, Machado de Assis, Martins Fontes, Coelho Netto, e pelas telas de Alfons Mucha, Toulouse-Lautrec, Edvard Munch, James Whistler, Georges-Pierre Seurat, Paul Sérusier, Paul Gauguim, Pierre Bonnard, Edouard Vuillard, Paul Ranson, Maurice Denis. Todos, artistas que uniram com a sua vocação: Paris ao Rio de Janeiro. Imensos, em sua infinita qualidade.

 

A Belle Èpoque parisiense teve o começo do seu fim aquando do naufrágio do Titanic, a 14 de abril de 1912, já a brasileira foi um pouco mais tarde, no começo dos anos 30, no século XX. E, agora, em pleno século XXI, no Bairro Latino, em Paris, tenho uma reminiscência daquele ciclo áureo.

 

Volto a cabeça para todos os lados, procuro vestígios, outros, da intensidade, da cor e da luz derramadas na pintura dos mestres citados, tento perceber nos escaparates algum indício das páginas douradas, tento divisar novos resplendores naquele bairro e naquela cidade que enamoro todos os dias, porém, encontro apenas, centenas de pessoas, das mais diversas nacionalidades, ávidas por um registo fotográfico, a namorar as realidades antigas e distintas, porém, todas, a trajar a moda confusa da atualidade, as cores banais, as formas esdrúxulas, de mau corte, péssimo gosto e pior acabamento.

 

Quando dou por mim, estou novamente a admirar as polainas do Senhor Pierre e, ele, a meu lado, a ajeitar dois volumes de Hugo, de recente edição, e a soltar dois dedos de prosa com a Senhora da mercearia, simpática mulher, roliça, de alvos dentes e de olhar penetrante. Ali há caso. Faz ela bem, o Senhor Pierre é um homem de bom gosto e eu de olhar atento e saudosista. Faço um gesto de despedida e ele, em tom sarcástico lembra-me Baudelaire:

 

"É preciso estar sempre embriagado. Eis aí tudo: é a única questão. Para não sentirdes o horrível fardo do Tempo que rompe os vossos ombros e vos inclina para o chão, é preciso embriagar-vos sem trégua.

 

Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa maneira. Mas embriagai-vos.

 

E se, alguma vez, nos degraus de um palácio, sobre a grama verde de um precipício, na solidão morna do vosso quarto, vós acordardes, a embriaguez já diminuída ou desaparecida, perguntai ao vento, à onda, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que foge, a tudo que geme, a tudo que anda, a tudo que canta, a tudo que fala, perguntai que horas são; e o vento, a onda, a estrela, o pássaro, o relógio, responder-vos-ão: 'É hora de embriagar-vos! Para não serdes os escravos martirizados do Tempo, embriagai-vos: embriagai-vos sem cessar! De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa maneira'."

 

A minha resposta não tardou, embriagada e poética, em versos de Bilac:

“"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las, muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda noite, enquanto
A Via Láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir o sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizes, quando não estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas".”

 

 

Rui Calisto

O cachimbo

A manhã começa serena neste meu tugúrio secreto do Quartier Latin. A sensação de imortalidade da alma surge a par do desejo de perceber um pouco mais da razão de existir. Por isso o anseio de paz e silêncio. Por isso a necessidade de pensar e refletir. Por isso o querer compreender o Ser, enquanto se desenvolve o Estar.

Sento-me diante do vidro baço da janela, escutando Deus, encarnado em homem, através da ária So oft ich meine Tobackspfeife, o que me desperta a vontade de reencontrar-me com o meu velho Calabash. Encontro-o em repouso de semanas e, após alguns minutos deixo-o pronto para o deleite.

O tabaco a ser utilizado deve ser sempre aquele cuja composição inclua uma mistura proveniente de quatro continentes, a sua textura, coloração e contraste, devem ser únicos e, para sabermos se o que possuímos está nesse patamar, usamos o olfato, aprimorado depois de anos de habituação, para concluirmos e decidirmos sobre qual saborear. Convém termos em casa três tipos de tabaco, o Aromático, o Virgínia e o Inglês, fazendo assim uma variação diária, para que o nosso paladar absorva e compreenda o que tange a lira da excelência.

A melodia espalha-se no ar. A sensação de bem-estar que sinto é incomparável. Experimento, entre os dedos a textura e nas narinas o aroma, percebo o tabaco, compreendo-o, sei o modo de o compactar, de obter o espaço perfeito no fornilho para que a baforada seja prazerosa. Com haste apropriada acendo o Calabash, para não queimar demasiadamente o tabaco. Jamais o deixo apagar, pois ao reacendê-lo posso sentir um sabor ocre e desagradável. Tem que arder lenta e saborosamente, sem ameaça de morte súbita. O ritmo deve ser marcado, compasso a compasso, nota a nota, sem inalar, enviando lentamente subtis anélitos de ar, da boquilha para o fornilho, assegurando assim o fulgor da ardência.

A melopeia entorpece os sentidos, a atenção volta-se para alguém que passa, longe e leve, junto ao Sena. Enquanto sinto veementes ensejos de volúpia provocados pelo ritual, inebrio-me com a visão da quantidade de trigo conduzido por estas águas, transportadoras também de outros produtos, dos mais variados, uma hidrovia como poucas no mundo. Mais abaixo surge um barco mosca, o famoso Bateau-mouches, tendo em si uma quantidade razoável de pessoas, provavelmente turistas. A vida em Paris é intensa, aliciante e com laivos de encanto esotérico.

O Calabash pede descanso. Um novo cerimonial começa, enquanto admiro a gigante frondosa que repousa atrás dos vidros baços das janelas. Confirmo a frieza do objeto, retiro, lenta e progressivamente, toda a cinza do fornilho, procuro resíduos na boquilha, tento ser a minúcia encarnada em homem, cuido, para usar em outra manhã inspiradora, sinto a minha arte a latejar nas veias, a vontade de atirar letras a um papel, alvo e virtual, nunca arisco.

O Calabash terá repouso, viro o bocal para baixo, pouso-o. Vai adormecer em si. Como um herói em retorno de uma batalha vencida. Só voltará a subir em seu cavalo e a desembainhar a espada dentro de duas semanas. Só seguirá o seu destino quando estiver curado das feridas desta última peleja.

Em subsequente dia devo servir-me de outro Kixima, não este Calabash e, quando isso se der, seguirei o culto, feito moda de princípio de outono, com o blend maduro e os meus olhos a absorverem o amarelo das folhas que caem. Pode até ser em uma das margens do sumptuoso. Que é belo e transpira vida. Que é meu, pois em meu olhar se aventura.

A minha solidão abençoada termina quando a casa é invadida pelos rebentos que a enfloram. Natália, a nossa visita querida, lança-me um olhar cheio de cuidados profissionais e, sem titubeio, pergunta-me pelo artigo que lhe devo. Surpreendendo-a afirmo que acabei de o escrever. Ela ri. Escuta-o atentamente. Depois coloca em dúvida se um cachimbo pode ser um ornamento da moda cotidiana, e se poderei abordar esse tema em seu blogue. E eu respondo que, se não é estamos com razoáveis problemas, pois devemos desclassificar também os brincos, as meias, e mais alguns panitos… Está aí uma bela ideia: eliminemos tudo. Voltemos às cavernas. A folha de parreira é a moda!

Que venha daí Johann Sebastian Bach. O resto são manias! Fugazes como a vida.

Rui Calisto

Moda Conde Barão

 

Deixem as putas em paz. Com a moda que criaram para se distinguirem.

 

Acho completamente errado que jovens muito jovens, ou versões das jovens mas com mais anos civis, andem a copiar modas. Assim não contribuímos como género. Nem nos tornamos sinónimo de modernização através destas escolhas.

 

Chamem-me obtusa e invejosa que eu nem quero saber. Chamem-me desinformada e com preconceitos que eu abano o rabo e sigo o meu caminho. Mas opinativa ou julgadora, isso nunca deixarei de ser. Daquelas sem políticas corretas.

 

Há por aí cantoras, do atual regime musical da coxa à mostra, que decidiram que quanto mais mostrarem de pele, mais discos vendem. Não interessa a voz. E juro, palavra d´honra, algumas até sabem cantar. Mas mostrar curvas é que tem a ver com a evolução da música. Algumas cantoras nasceram apenas com capacidade para miar e ninguém lhes diz. Mas o objetivo é mostrar muita pele para que o processo da fotossíntese seja mais fácil de realizar… a venda de discos. Digo eu quando tento perceber as razões do roubo de estilo.

 

Aqui começo a fazer um paralelismo, entre este mundo e o mundo da moda. A vulgaridade versus chamada de atenção e/ou talentos. As invejosas, quanto a mim, são as miúdas “tipo” jovens, e as mulheres “tipo” menos jovens (são elas a falar) a copiarem estas cantoras, talentosas ou não, que por inveja, isso sim, foram buscar a moda ao Conde Barão. Lembro-me desde sempre que esta rua, sempre foi o nicho tendencialmente usado para o trabalho desenvolvido pelas putas. Com uma moda vulgar por definição. Com a finalidade de vender o que elas pensam ser um produto. Profissão que honra apenas os homens, mas isso é assunto para outros escritos. Naturalmente que nessa rua nasceram várias tendências de moda. Como em Inglaterra nasceu a tendência do uso das sandálias com meias, naquela rua e nas suas congéneres pelo mundo, nasceu a moda da mini-mini-saia, vulgo cinto largo, e o stilleto. Bem alto, de preferência.

 

Hoje adotadas pelas mulheres de linguagem moderna.

 

Está mal. Errado até ao âmago da coisa. Como diz uma minha amiga” andam a pôr pouco tabaco”. Deve ser a inveja a falar, de uma primitiva que só gosta de chinelas e com dificuldades de equilíbrio em cima desses saltos.

 

Nunca vi necessidade, sem falsos moralismos, de vender a imagem, através do uso de cintos largos e saltos. Algumas ainda pioram mais o visual, juntando-lhe meias arrendadas…

 

Andou a Betty Friedan a queimar o soutien, para que as mulheres votassem, tivessem liberdade a vestir, a ser quem quisessem ser, a ter igualdade de oportunidades no trabalho e na vida social em nome dos direitos humanos e agora isto…

 

Mas em democracia, aceita-se tudo, até a minha opinião sobre este estilus horribilis. Mas uma mente brilhante pensa isso sim, em proibir o piropo… Não partam os dentes do trolha que pirosamente piropa as damas da Conde Barão. Ou as outras. Por indistinguíveis.

 

Hei-de dar cabo da cabeça da minha neta, para que ela seja quem quiser ser, sem precisar usar minis com saltos altos. Vulgar e não sexy. Como elas pensam que são. Por ser uma moda aterrorizadora. E pertença de um grupo específico.

 

Tenho sentido do ridículo na “moda” e acho (do verbo achar que está mal) que as putas devem ter algo que as distinga, também por isto, não concordo com este roubo indecente de moda.

 

Meninas e mulheres libertem-se de facto, resolvam a vossa autoestima, por vocês mesmas, inventem formas belas de chamar a atenção e, deixem a moda das putas em paz e sossego.

 

 

Anabela Ferreira

Elegância no Quartier Latin

Nesta manhã deliciosamente quente, Natália, a doce e elegante advogada e estilista, proprietária deste blogue de moda, toca à campainha do amplo apartamento, encravado no Quartier Latin, em Paris. É um alvoroço. Todos se manifestam loucamente e, entre beijos e abraços, anunciam as saudades, reciprocamente atiradas ao ar abafado que se faz sentir.

 

O rio Sena, testemunha muitas vezes secular, observa à distância, o movimento que as figuras apresentam entre janelas imensas.

Os artistas e estudantes nas imediações não esticam pescoços, permanecendo cegos das cenas que se reproduzem ali. Se o fizessem veriam uma mulher deslumbrante a flanar levemente por toda a sala, pousando de janela em janela, analisando do alto de suas belas pernas toda a vida deste bairro boémio e sonhador.

Quando os seus olhos azul-céu vislumbram a Sorbonne, a vetusta Universidade fundada no século XII, algumas lágrimas caem, cada uma mergulha numa profundidade medieval, banhada em latim puro e meigo, somente compreendido pelos cândidos de alma.

Natália está exausta da viagem, mas não quer descansar. Vai refrescar-se rapidamente em tépidas águas e, como uma visão do céu, retorna, desta feita com ganas de passeio e de banho de loja. A primeira parte interessa-me, a segunda nem tanto… mas, como bom cicerone, acompanho-a em rocambolescos desfiles pelo bairro.

A multidão olha de soslaio. Natália causa furor por onde passa. Veste uma delicada túnica branca, deixando claramente à mostra todas as curvas que a natureza lhe ofereceu. Usa tênis confortáveis, também brancos, óculos escuros, chapéu de abas largas e alvamente belo. Lábios pintados com um vermelho suave e tentador, unhas bem tratadas, de verniz novo e encarnado. É a mulher que Michelangelo, Bouguereau ou Da Vinci gostariam de ter retratado. É a mulher que deslumbra, que desfila elegância e beleza na Paris do século XXI.

Uma sacerdotisa, que caminha levemente por entre olhares febricitantes, celebrando, por onde passa, todos os ofícios divinos que a Humanidade, rojada a seus pés, necessita, para viver em comunhão com o Alto.

A sua moda é descontraída e natural, a sua silhueta é cobiçada, o seu olhar provocador atiça ao mais distraído dos passantes, e são muitos, dezenas de turistas e de estudantes, sôfregos por saberem quem poderá ser aquela escultura.

Graças à leveza dos trajes o calor não a incomoda, a mim muito menos, que estou acostumado a momentos abrasados, fazendo com que seja um prazer a longa caminhada.

O vestuário da juventude à nossa volta é, também, descontraído, já os que estão em idade adulta envergam mais sobriedade. As palavras que se entrechocam são dialetos do mundo. Ninhos de nações rodopiam a cada metro percorrido. O furor por Paris é sabor e paladar por todo o planeta, todos os seres culturalmente esclarecidos merecem esta Cidade, e a desejam!

Aquelas pernas ágeis e magras optam por calcorrear todos os quadrantes do Bairro Latino: os recantos mais pitorescos e os monumentos grandiosos são analisados de forma meticulosa: na Igreja Saint-Étienne-du-Mont admiramos a padroeira de Paris, Santa Genoveva, e as tumbas de Jean Racine e Blaise Pascal; no Panteão viajamos pelos sessenta e sete túmulos, por onde nos passam nomes imensos, entre eles: Alexandre Dumas (pai), André Malraux, Diderot, Zola, Fénelon, Rousseau, Marie Curie, Descartes, Voltaire, Victor Hugo; na Igreja de São Julião, o Pobre, deslumbramo-nos com a sua traça, singelamente fascinante, e temos o prazer de beber um magistral concerto, parte do Festival Liszt Chopin.

Sem esboçar cansaço, avançamos para a gótica Catedral de Notre-Dame. Natália está comovida outra vez. Aquele esplendor arquitetónico possui uma história forte e enraizada no início do século XI, e é fruto de um burguesismo endinheirado e de imensa intervenção do clero urbano. Natália cora.

Avançamos, agarro-a pela mão, conduzo-a com uma certeza na mente: a próxima parada vai deixá-la deliciada. Em poucos minutos colocamo-nos diante da Livraria Shakespeare and Company. Distante do circuito tradicional de turismo, este monumento anglo saxônico foi fundado no ano de 1951, pelo americano Georges Whitman, no edifício de um antigo Monastério, datado do século XVI, em frente à Catedral de Notre-Dame. Natália estanca à entrada. A confusão generalizada a assusta. Não imaginava que aquele local pudesse ser tão desordenado como é, com as estantes abarrotadas, livros, revistas e jornais amontoados, muitos clássicos franceses e ingleses de cabeça para baixo, muito pó, muitos ácaros pelo ar, foi a frase dita, porém, que não a impediu de entrar e ingerir o mesmo feitiço que seduziu inúmeros escritores, de todo o mundo, que frequentaram aquele local.

Pouco depois, Natália segura o meu braço com força, estamos diante da Arena de Lutécia, construída no século I, e que é um raro vestígio da Roma Antiga que ainda se pode admirar na Paris atual. Esse local foi utilizado como teatro e, infelizmente, como arena de combate entre gladiadores, e entre homens e animais. A nossa viagem intemporal permitiu-lhe um devaneio: a criação de túnicas com motivos relacionados com as cenas que deveriam ter ali ocorrido.

Eis que se apresenta, então, a estilista, a apaixonada por moda. O momento propício para caminhar em direção a casa. O entardecer faz-nos cócegas na barriga, a vontade de um quitute é grande, alguns crepes, com uma qualquer bebida exótica, ao som de uma boa banda, ou de algum cântico que nos preencha a alma. Pusemo-nos em movimento, comandados por vontades frugais, porém, indispensáveis à permanência da vida.

Esta jovem advogada, conhecedora profunda da moda do mundo, desfilou, hoje, sua leveza, sua alegria, sua beleza e seu talento, pelas ruas de Quartier Latin, como se fosse a verdadeira Cinderela. E ali, a minha teoria esteve sempre em destaque: quando uma mulher é deslumbrante de corpo, profunda de espírito cultural e inteligente, basta trajar o básico, pois nenhuma roupa de marca substituirá toda a luz que de si transborda.

Durante a estada de Natália em Paris, com certeza, muitas discussões saudáveis surgirão. Ela, em defesa da moda, eu, anti moda assumido, a tentar oferecer-lhe fantasmas, invocando Hemingway, Hugo, Rabelais, Verlaine, Molière, Diderot, Voltaire.

E, um dia, assim como eu, ela poderá sentir a Cidade Luz no coração, amando-a como se de uma mulher se tratasse. E parafraseando Victor Hugo, poderá dizer:

“… A função de Paris é dispensar ideias. Sacudir sobre o mundo um inesgotável punhado de verdades (…) Há pensamentos que são orações. Há momentos nos quais, seja qual for a posição do corpo, a alma está de joelhos (…) O que completa e coroa Paris é o literário. A luz da razão é necessariamente a luz da arte. Paris ilumina em dois sentidos: por um lado, a vida real, por outro a vida ideal. Por que esta cidade vive imersa no belo? Por que está imersa no verdadeiro.”

 

Rui Calisto

Sobre as peúgas brancas

Gostos não se discutem…educam-se: rótulos e ditaduras das tendências

Ouvi dizer que a educação também se faz acontecer no que diz respeito a gostos. Concordo!

Se pensar que o indivíduo é influenciado pelo meio ambiente familiar e social que o rodeia e, que o papel da educação é o de trazer à luz criadores e não repetidores, bem como, formar mentes capazes de criticar e experimentar, ao invés de aceitarem o que já foi inventado, tenho a resposta à afirmação contida no título que escolhi para falar sobre moda.

Que me faz chegar à moda da peúga branca, parte integrante de qualquer pé nos anos 80.

Só de mencionar o facto fico com medo e alguns calafrios. Se acrescentarmos as raquetes uma por cima da outra em cruz, entro em pânico. Afinal também sou influenciada pela moda como qualquer mortal.

Eu, e qualquer pessoa que um dia as usou, agradecemos que um dia, um espirito criativo e crítico tenha “inventado” a tendência de fugir a esta aberração. E que tenha tido o bom senso de educar os gostos.

Tal como na música podemos educar os ouvidos, ou a alma para a literatura, assim como o pensamento para o intelecto, como por sorte eu fui educada por grandes professores, na moda podemos educar a sensibilidade, o bom senso e o olhar delicado.

E quem é que os educa? E quem determina se temos ou não educação nos gostos?

São as influências do meio que nos rodeia, familiar, de amigos, da escola, que nos molda e transforma.

Mas também quem nós trazemos nos genes e que nos faz seres pensantes, críticos, inovadores ou seguidores. De gosto sensível, ou não. Mas ser em aprendizagem, sempre.

Por isso também, não gosto destas 3 palavras quando se fala de moda: fora-de-moda. Um contrassenso, ou melhor uma contradição.

Quem é que determina o que está in ou out?

As tendências… o meio social: a publicidade, o marketing, as revistas e os senhores que criam as roupas determinam as chamadas tendências.

Tendencialmente vivemos num mundo de tendências. Algumas que vivem e morrem, na moda, à velocidade de um cometa. De uma estação para outra. Mesmo que o clima hoje, não defina mais as estações.

Talvez acompanhadas por decretos saídos de um “brainstorming” que quando é muitas vezes repetido se torna verdade!

E aceite. Mas nem todos vêm o mesmo que todos. Felizmente.

Por outro lado, felizmente alguém de gosto sensível determinou que a tendência da peúga branca devia morrer.

E obteve consenso da larga maioria, tirando o reduto de alguns emplastros irredutíveis nas suas aldeias onde ideias inovadoras não entram. A não ser os feirantes do costume, com a mercadoria de refugo que não se vende em mais nenhum armazém.

No mundo global, são números residuais.

Apesar de desprezadas também nos fardos/calamidades em África, ainda há quem as combine com calças de cetim cinzento e um sapato de verniz preto.

Como eu vi e precisei de ficar em posição de lótus, contar lentamente até 50, quase até levitar, para não cair abruptamente da cadeira.

Ou ceder à inquieta tentação de fazer alguma pedagogia sobre o gosto e tentar educá-lo.

Elas andam aí e é preciso cuidar para que um dia sejam extintas como o Tiranossauro Rex, permitindo apenas às sobreviventes, aparecimentos fugazes nas noites caseiras de inverno profundo, debaixo das mantas, para não serem vistas por olhos sensíveis.

Sem qualquer tendência tirana sobre a moda, claro…

A pensar apenas na educação dos gostos…

 

Anabela Ferreira

Traços imprecisos

Esta manhã tive uma conversa séria e objetiva com um par de calças. Fui obrigado a dizer-lhe uns quantos impropérios, coisas que nem ouso escrever aqui, pois não sei a idade das pessoas que poderão ler estes rabiscos.

Confesso que não foi um diálogo nada fácil. Comecei por apontar-lhe alguns defeitos, como o de rasgar, além da conta, nos joelhos, depois da última ida à máquina de lavar. Sobre isso, ouvi uma resposta seca, do tipo “já me compraste rasgada”. E eu, sem titubear, fui obrigado a dizer-lhe que se não fosse o raio da moda que me obrigaram a meter goela abaixo, com certeza, não as compraria. Fui, imediatamente, chamado de volúvel, e de ser facilmente manipulável. Fiquei irado. Não bastava uma voz feminina a encher-me a cabeça, todos os dias, com o raio da moda, agora tenho que aturar, também, um par de calças insolente.

Quando alguém começa a irritar-me, dificilmente consigo olhar com bons olhos a nossa convivência, aliás, raramente o dia-a-dia volta a ser de equilíbrio, sensatez e com aquela política doméstica de boa vizinhança, que deve manter a ordem na casa. A vontade passa a ser uma só: a de aviar-lhe as malas e dizer-lhe que vá procurar pouso em outro lugar, neste caso seria: procurar cabide em outro armário.

Olhei profundamente para a sua cor azul desbotada, preparando-me para um ultimato feroz e definitivo, porém… veio à minha memória uma série de aventuras que vivemos juntos, umas belas taças de bom tinto com algumas amigas, um e outro encontro fortuito onde não fui o único a sair com um ar de felicidade no rosto (lembro-me bem daquele fecho éclair, com todos os dentinhos metálicos arreganhados de felicidade, por ter encontrado um zíper perfeito, e juntos, enrolados, num sofá, curtindo uma madrugada de abertura e fecho completamente louca).

Com a passagem dos minutos confesso que comecei a olhar para aquele par de calças com um saudosismo quase patético. Como podia então dizer-lhe tudo o que vinha em catadupa? Não consegui. Os momentos bons foram muito superiores a qualquer desavença que possa ter existido. Decidi por uma trégua. Acariciei-lhe as costuras e pendurei-a com todo o carinho no melhor cabide que encontrei, percebendo discretamente um suspiro de alívio e de agradecimento…

Se existe uma culpada, pelos rasgos aumentados naquelas calças, sem dúvida, só pode ser a máquina de lavar roupa, com aqueles movimentos sem emoção… Hummm… Vou até ali, para ter uma conversinha de pé de orelha com aquela maquineta…

Rui Calisto

Pobre do verde abacate

Julgo que é cíclico: hoje na moda… amanhã ultrapassado!

Hoje, ser fashion é usar o vermelho morango e o azul uva, amanhã os lilases maracujás e os azuis marinhos do mar de Zanzibar. E quando é que chega a vez do verde abacate tão desprezado?

Nunca entenderei esta coisa das escolhas dos tons para a época primavera-verão ou outono-inverno. Talvez porque seja perversa e anti-apartheid.

Sou democrata e boa cristã sem religações de qualquer tipo: não faço descriminação às cores.

Uso todas as do arco-íris e derivadas, quando me apetece. Porque merecem e pronto! Porque as gosto e desconsigo pensar que o amarelo-papaia não está na lista das cores dos pensadores e fazedores de modas para uma época qualquer.

Impensável seguir modas, a não ser a minha. A que não me faz perder tempo com prisões. De tempo e escolhas.

Lembro-me de que, quando cheguei à Europa vinda de África, habituada a ter o pé junto da terra, fui apanhada pelo inverno. Calcorreei todas as sapatarias de Lisboa e arredores à procura de botas de inverno. Só usava botas confortáveis onde os pés se continuassem a sentir libertos de opressões. Só recebia como resposta: esses botins foram descontinuados…agora só há botas de biqueira e saltos finos. E agora, o que fazer perguntavam os meus dedos delicados? Nem uso, usei ou usarei, saltos mais altos que sabrinas e de biqueira larga…

Fui obrigada a aceitar a política da maioria, o que me deixou sem margem de manobra para contestar. Só em lojas de 2ªmão, diziam-me. Pouco usuais em Portugal.

Foi finalmente em terras romanas, numa feira, que consegui umas botas que duram até hoje, para quando estou em terras onde o inverno me obriga a não deixar os pés respirar. Mas pelo menos estou confortável.

Na minha longínqua infância tinha roupas próprias para vestir aos dias de semana diferentes das domingueiras. Estas últimas envolviam sempre uns vestidos com rendas a preto e branco. Sentia-me sempre uma dama-antiga da classe pobre dos livros da Jane Austen.

Talvez por isso, a partir da adolescência, até aos dias de hoje, opte por usar todas as cores, estampadas em saias compridas, que quando saem de moda, criam-me os mesmos problemas para encontrar, como as botas curtas, de salto baixo.

Talvez, eu seja um caso de estudo para a psicologia, mas só uso o que a minha moda me determinar e de acordo com uma regra: o meu bendito conforto.

De volta a África tenho 2 amigos: o sol e o mar: todas as cores de capulanas para saias e vestidos compridos e chinelos, condizem com as suas cores.

Anabela Ferreira

 

 

O que é a moda, senão aquilo que fazemos dela?

 

O ato de vestir-me todos os dias é um ato de saturação mental. Não consigo compreender como alguém pode ter prazer em passar horas diante de um espelho a experimentar esta ou aquela peça. Isso enerva-me de tal modo que, sem apoio, seria capaz de rasgar tudo o que estivesse a provar.

 

Para mim, o óbvio é olhar para o guarda-roupa e vestir-me pensando apenas no básico: uma boa combinação de cores. Sempre primando pela discrição. O ser discreto é fundamental para não ser alvo de olhares menos bons. Creio que, se desejamos ser “espampanantes” no vestir, devemos fazê-lo no Carnaval. Período do ano em que podemos passar por “pessoas divertidas”. Quer dizer… por favor, não me interpretem mal, afinal, garanto-vos que sou uma pessoa divertida, mas creio que isso só se percebe num jantar, rodeado daqueles que amo e, naturalmente, com um tinto de qualidade a “molhar a goela”.

 

Lembro-me, com uma certa saudade, das calças “boca-de-sino” dos anos setenta no, logo longínquo, século XX. Lembro-me muito bem, aliás. Bem como daquelas camisas com padrões coloridos, réstia de sóis dos hippies dos anos sessenta. Bons tempos. Hoje acho graça. E, fico a matutar, muitas vezes, se ousaria repetir aqueles figurinos.

 

Nos anos oitenta passei a usar um estilo anos cinquenta: calças jeans, t-shirt branca, casaco de couro preto, sapatos “bico-fino”. As garotas adoravam e eu sentia-me o Elvis, o Brando, ou o Dean.

 

Nos noventa, com muito teatro e literatura cabeça dentro, vestia-me como um hippie dos anos sessenta. Ah… Garanto-vos que tomava banho, uma das minhas grandes predileções, ao contrário dos “garotos do Iê-iê-iê”, que tinham “fama de maus”, e o banho era coisa estranha para eles.

 

Entrou a primeira década deste novo século e passei ao estilo: “querida, o que vou vestir?”.

 

Na segunda década, acusam-me de não ter desenvolvido um estilo próprio na vestimenta. Enganam-se, pois “a minha alma” continua com calças jeans, t-shirt branca, casaco de couro preto e sapatos “bico-fino”. Já a casca, bom, essa, coitada, deseja mesmo um calção de banho e o último modelo de uma famosa marca brasileira de chinelos.

 

Aí está o que vou fazer da moda. Ou, não me digam que vivendo numa praia paradisíaca o meu figurino não estará adequado?

 

Rui Calisto

Um engano

De acordo com o costume Haredi (judaísmo ortodoxo), as roupas são parte da identidade de uma pessoa e faz lembrar quem ela é e a que grupo ela pertence.

Penso nisso quando recordo aquela manhã no Pier 11, quando a Wanda segurou o meu braço e desabafou:

— Cá para nós, eu acho que ele é gay.

— O que te faz pensar isso? — Sorri.

— Ora... tudo. Eu me produzo, me faço bonita e ele mal me olha. Há algo errado com aquele garoto.

— Não creio. Deve ser outra coisa, esteja certa. Ele não é gay.

Ela fez um silencio, olhou o horizonte e voltou a fitar-me.

— Eu sou feia?

—Não és feia, muito pelo contrário!

— Então o que há de errado? Só pode ser ele.

— Bem, tenho que descer. — Apontei para o barco atracado na marina.

—Ah que pena... — Lamentou, para em seguida inclinar-se em minha direção. — Antes que se vá, poderíamos marcar jantarzinho à quatro? Tu e a Aida bem que poderiam criar um clima, uma situação, pensem em algo.  Sei lá... podem parecer fazer um encontro casual.

— Um jantar com dois casais seria algo bem longe do casual, não acha Wanda? — Acabamos rindo juntos.

— Estou perdida!

— Relaxa-te. Pedirei a Aida para pensar em algo.

Ela sorriu, beijou-me os lábios e saiu acenando pelo píer.

Zarpamos e eu continuei a sorrir, vendo a sua silhueta diminuir-se à medida que o barco afastava-se da costa. Fazia uma verificação no equipamento de mergulho quando Jean Pierre se aproxima e senta-se à minha frente.

— A Aida não se sente enciumada com toda essa intimidade que tens com a Wanda?

— Não que eu saiba... Mas tu te sentes incomodado? — Falei sem dirigir-lhe o olhar, manuseando os cilindros de oxigênio.

— Eu? Está louco? — Ele quase gritou.

— Não. Só perguntei.  — Sentei-me finalmente, lançando-lhe um olhar. — Então?

— O que é esse ‘então’?

— Ora, essa pergunta sobre o ciúme da Aida, pareceu-me que tu finalmente admites que gostas da Wanda. O possível ciúme da minha namorada não seria um ciúme de tua parte? A minha amizade com ela de algum modo te importuna?

— Não seja bobo!

— Não estou sendo, meu caro. Só ligo pontos.

— Imagina se algum dia eu poderia me ver ao lado da Wanda.

— E por que não?

— Aaron, tenha fé em Deus! Olhe para aquela mulher... jamais teria olhos para mim! — Eu sorri. Ele continuou falando e a olhar para a costa que já se fazia distante. — Ela veste-se e se porta com uma elegância incomum, tem mesmo um ar majestoso...  E eu? — Perguntou me olhando seriamente.

— Bem, não espere que eu te carregue de elogios...

— Bah! Meu amigo eu sou isso. Uso surfwear, quando não estou de sungas. Meu ambiente é a praia, pés na areia, cabelos ao vento.  — Ele sentou-se ao meu lado, para iniciar uma verificação visual do equipamento de mergulho. — Mas nem em sonho alguém com tanta classe me observaria. Certamente ao me ver, deve pensar de imediato que sou de alguma tribo.

— Bobagem, Jean Pierre.

— Com aquela pose? Duvido!

— Com uma atitude dessas, realmente tornas tudo impossível. Mude o pensamento ou de atitude... Mude as roupas, se achar importante. — Fiz uma breve pausa.  — De toda maneira, não creio que ela dê importância a isso.

— A mim?

Não contive o riso.

— Para quem não se vê ao lado da Wanda, parece-me por de mais preocupado...

— Não ria de mim.

— Não estou a rir de ti... embora essa recusa me pareça engraçada. Admita que gosta dela e deixe tudo acontecer.

— Não é tão simples.

— Óbvio que o é. Tente!

— Não estou disposto.

— Tudo bem, a vida segue.

Passamos quinze dias no mar e não tocamos no assunto. Ao descer em terra e falar com a Aida, liguei para a Wanda e marquei um jantar no meu apartamento. Prometi-lhe uma surpresa.  Dois dias depois sentávamos em nossa sala de jantar, para um jantar à quatro. Eu, a Aida, a Wanda e o meu amigo Max. Sete dias depois, retorno à marina e reencontro o Jean Pierre, que outra vez retomou os suspiros e suas conversas de diferenças de estilo, impossibilidades e indisposições.

A Wanda... bem, seis meses se passaram e eis que ela convida a mim e a Aida para a inauguração de sua loja de surfwear, um empreendimento em sociedade com o Max, que vencera o campeonato regional de windsurf.

Aaron Schain

Não Compre Nada Que Não Seja Extraordinário

É em março que chegam às lojas as coleções primavera/verão, e que, por isso, se encontram as peças mais bonitas da estação.

É o momento certo para fazer uma viagem pelas casas de moda. Mas não se esqueça que mais importante que comprar é poder ver. Deleite a visão com as cores, os padrões, os cortes e as texturas. Não adquira nada por impulso, vá para casa pensar. Compre apenas alguma peça se, ao fim de um pequeno exercício que lhe apresento, ainda a achar fantástica:

1º - Vista uma roupa que ache que lhe fica muito bem. Ao experimentar qualquer peça, não aceite nada que não lhe assente, pelo menos, tão bem como o figurino com que saiu de casa;

2º - Faça uma lista das roupas, sapatos ou acessórios, que mais apreciou e gostaria de comprar;

3º - Não inclua na lista nada que, apesar de ser tendência, não se adequa ao seu estilo, ou tipo de corpo;

4º - Exclua também as peças que sejam semelhantes a outras que já possui;

5º - Vá reduzindo a lista, de modo a ficar apenas com os artigos que considere extraordinários, ou então que estejam a fazer, de facto, falta no seu closet. Não escolha nada que considere mais ou menos bonito, lhe fique mais ou menos bem, ou lhe faça mais ou menos falta;

6º - Quando a lista já estiver bastante reduzida, deixe passar uns dias e tente controlar o seu desejo de compra (se recear que o stock esgote peça para reservar);

7º - Provavelmente irá esquecer-se da saia, vestido, camisa ou sapatos... Que tanto gostou. Se isso acontecer, é sinal de que não eram importantes para si;

8º - Se, pelo contrário, algum dos artigos passou todos os requisitos, e continua convencida de que a peça é extraordinária, então pode comprá-la.

Lembre-se de que vale mais comprar apenas uma peça, mesmo mais cara, que, por diversos motivos, lhe encha as medidas, do que várias que não a satisfaçam completamente.

Com este procedimento irá certamente poupar dinheiro, e espaço nos seus armários.

Eu fiz o exercício, que lhe sugiro, e concluí que uma peça que merece a pena comprar, esta primavera/verão, é o vestido da marca brasileira Osklen cuja imagem agora junto.

Perguntemos aos estilistas como será o mundo amanhã

Interroga-se Eric Hobsbawm, recentemente falecido, no seu conhecidolivro A Era dos Extremos – História do Breve Século XX , por que razão os estilistas e criadores de moda nos países industrializados, conseguiam prever nas suas criações as mudanças mais significativas na cultura e nas mentalidades muitas vezes com vários anos de antecedência. Vê Hobsbawm este fenómeno como algo paradoxal tendo em conta o carácter nada reflexivo dos criadores na realização do seu mister. Esta observação tem para mim muito de provocador como dizem ter sido a sua personalidade. Esta provocação tem na sua origem, para mim, a contradição aparente em que a Arte na sua essência de coisa reprodutiva (Walter Benjamin) se transformou. Pensamos de imediato nos artistas da segunda metade do século XX que empurrados pela maciça produção dos Estados Unidos, a seguir a 1945, transformaram todo o mundo ocidental (e não só mas sobretudo) e com ela a Humanidade. Da Arte para elites passou-se para a Arte dos consumidores? E estes consumidores (a Humanidade) transformaram ou absorveram os juízes dessa Arte? Andy Warhol reflectiu sobre isto e muitos lhe seguiram até chegarmos a hoje onde o consenso sobre o que é Arte não é mais que miragem.

E no período que precede esta produção o homem e a mulher comum não consumia Arte? Claro que sim. E a 'moda' não codificava como hoje codifica as pessoas? Penso que também sim, será a resposta. Na Idade Média esta estratificação é visível na cor das vestes das várias Ordens Religiosas, os Nobres usavam cores só a eles acessíveis. Na Antiguidade, mulheres usavam peles de animais para executarem rituais sagrados chamados de 'Mistérios de Elêusis'. Não cai tudo isto, a forma como cobrimos o corpo no domínio da 'moda'? Num ponto, creio, que indiscutivelmente a 'moda' classificou a Humanidade, que é a classificação por género. De todo é recente, a catarse do transvestismo, do homem vestir-se com roupas que se convencionou serem de uso feminino e vice-versa.

De todo, é recente a necessidade deste transvestismo constituir para cada um o assumir do verdadeiro género sentido como verdadeiro pela própria pessoa. Homossexualidade ou mera dissociação invertida do género, o século XVIII viu nascer em Inglaterra, pelas fascinantes personagens que foram os Libertinos (não por acaso do deus Liber ou Pater Liber da Antiguidade) casas de prostituição masculina onde homens se vestiam de mulher tendo ou não relações com outros homens também estes vestidos ou não como as mulheres da época. Estas casas 'Molly's Houses' – molly – efeminado (a mais famosa 'Mother Clap's' fizeram as delícias dos contemporâneos e chocaria talvez hoje, os nossos contemporâneos portugueses. 

Ai que diferente é o amor em Inglaterra...?

Ana Marta Reis Almeida

Coma uma sopa e compre um livro

Ouvimos com frequência notícias de falência de livrarias e editoras. A atual situação económica de Portugal afastou o público dos espaços culturais. 

Talvez seja o facto de terem medo de vir a passar fome, medo, aliás, legítimo, que faz com que apenas pensem em comida. Esquecem-se que o alimento para o espírito também é importante. 

Dia 21 deste mês começa a primavera e celebra-se o Dia Mundial da Poesia. A minha sugestão, para um momento tão especial, é que saia de casa e de um passeio a pé. A seguir vá jantar fora, mas coma apenas uma sopa. Poupa dinheiro e melhora a sua saúde. Com o dinheiro que não gastou, a encher-se de gordura e açúcares, compre um livro. 

Na presente ocasião, nada vem mais a propósito que um livro de poesia. 

Há pouco tempo um amigo mostrou-me uma obra de poesia cujo nome é:  VERÃO, de autoria do poeta e médico brasileiro MARTINS FONTES. 

Na altura, passei os olhos pelos poemas e gostei tanto, que fui à procura do livro para comprar. Encontrei-o na Wook (www.wook.pt). 

Deixo aqui a capa do VERÃO e também as palavras do poeta. Pois, como em março também se comemora o Dia Internacional das Mulheres, uso as palavras de MARTINS FONTES, para homenagear o universo feminino. 

Até breve, Natália

                      

                                                             Religião

                                                          Creio que Deus foi inspirado

                                                         Pelo ideal de um grande amor!

                                                         E, como um Poeta apaixonado,

                                                         Fez a mulher e fez a flor.

                                                         Fez, completando a obra divina,

                                                         Para ser justo em seu mister,

                                                         Da rosa, a carne feminina,

                                                         O lírio, da alma da mulher.

                                                         Vivem na terra confundidas

                                                         Essas imagens ideais,

                                                         Ambas formosas e queridas,

                                                         Mas tão diversas, sendo iguais.

                                                         Pois nem o lírio, nem a rosa,

                                                         Têm esse encanto singular,

                                                         Essa expressão maravilhosa,

                                                         Que há no sorriso de um olhar!

                                                         Oh! A mulher é incomparável!

                                                         Não tem um símile sequer!

                                                         É indefinível e adorável!

                                                         É mais que a flor, porque é mulher!

                                                         Ela é a suprema inspiradora!

                                                         Ela é a suprema adoração!

                                                         E criatura, e criadora,

                                                         Ela é maior que a criação!